* * * Волокнистые праздные капли сквозь меня пролетают к земле. Я - лишь помысл небесный о цапле - белой карлице на костыле. Я - пейзаж на китайском фарфоре: чёрный лак и лимонный песок; в Балатоне утопленный форинт с чьим-то профилем наискосок; совпаденье монгольского ига с царством инков в театре теней; известково разверстая книга марсиански пустых простыней. Я - ночной световод перехода, ноль по Цельсию, свойство невнят- ного времени с запахом йода, та конкретность, что ловит меня, вычленяя то перья, то кости, отчуждая поверхность от ям... Я - лишь смертница в том холокосте, где хорея бессмысленней ямб, где пигмей образует колосса, предложив ему сердце с копья... Ни ключа у меня, ни вопроса к нелюдской красоте бытия.