* * * Что из того, что ты жила? Листы исчёрканные жгла, была c душой разделена, познав, как даль удалена из позвоночного столба. И что? И горлом бьёт судьба. Нет имени у этих мук. Нет направленья "север-юг" для атомов, летящих в ад материи. Всё это над тем фактом, что в твоём нуле - хоть горстка пепла на столе, где божья теплится искра. Что из того? Ведь ты стара, как змий, и топишь в чешую приуготовленность свою к небытию. О нём. О нём ты грезишь даже над огнём, что лижет икры и ступни под шелест вечного: "Распни!" Но это слишком! Ты - ничто. Тебя здесь не было. Плато без призраков твоих стихов лежит, как тело без грехов. Вполне земной пейзаж, но - весь - тебя, отсутствующей, взвесь